W niniejszym eseju zastanawiam się nad tym, jak jedna z książek z dzieciństwa nieoczekiwanie przywołała wspomnienia z dorastania w Polsce – z czasów, kiedy wolności, zaufania i odpowiedzialności nie uczono jako umiejętności, lecz po prostu się nimi żyło. Poprzez osobiste opowieści próbuję zbadać, jak wyglądało wówczas dzieciństwo, co się zmieniło i co być może po cichu straciliśmy po drodze.

Ten esej ukazał się jako trzyczęściowa seria. Każda część płynnie przechodzi w następną, a razem tworzą one jedną spójną całość.

Tego popołudnia nie planowałam rozmyślać o dzieciństwie. Właściwie myślałam o czymś znacznie bardziej współczesnym – o niezależności dzieci. To jedno z tych pojęć, które po cichu wkradło się do każdej książki o wychowaniu, każdej broszury przedszkolnej i każdej konferencji edukacyjnej. Mierzymy ją, zachęcamy do niej, świętujemy ją i, jeśli mamy być szczerzy, martwimy się o nią nieco zbytnio. Im więcej o tym myślałam, tym bardziej zdawałam sobie sprawę, jak dziwne jest to, że wszyscy wydają się wiedzieć, jak uczyć niezależności, a jednak prawie nikt nie zatrzymał się, by zapytać, skąd ona w ogóle się wzięła.

Wtedy, zupełnie niespodziewanie, Dzieci z Hałaśliwej Wioski (Dzieci z Bullerbyn) przyszło mi do głowy.

Nie dlatego, że nagle zapragnąłem to przeczytać ponownie, ale dlatego, że zdałem sobie sprawę, że jako dzieci nigdy nie postrzegaliśmy tej szóstki dzieci jako wyjątkowych. Nigdy nie podziwialiśmy ich za to, że byli odważni czy niezależni. Nigdy nawet nie przyszło nam do głowy, żeby pomyśleć, Cóż za niezwykłe dzieci! Były po prostu… dziećmi.

I pod wieloma względami my też tacy byliśmy.

Być może właśnie dlatego ta mała książeczka pozostała w pamięci pokoleń Polaków. Nie czytaliśmy o Szwecji. Czytaliśmy o dzieciństwie, które wydawało się dziwnie znajome. Inne domy, inne imiona, te same zabłocone kolana.

Kiedy tak tam siedziałem, nie przypominałem sobie już tej historii. Przypominałem sobie swoją własną.

Pierwszą rzeczą, która się pojawiła, nie było zdjęcie.

To był głos.

Mojej babci.

Niemal słyszałem, jak stoi przed domem, a jej głos rozbrzmiewa nad polami.

“Aneta! Chodź zjeść, zanim zupa ostygnie!”

To było wszystko, czego potrzeba.

Zakaz używania telefonów komórkowych.

Żadnych smartwatchy.

Żadni rodzice nie wysyłali wiadomości z pytaniem, gdzie jesteśmy.

Tylko jedna niezłomna babcia stała przed domem, przekonana, że jeśli będzie krzyczeć wystarczająco głośno, to sam wiatr przeniesie jej słowa.

I jakoś zawsze tak właśnie było.

Najwspanialsze było to, że nigdy nie była jedyna.

Gdybyś zatrzymał się na chwilę, usłyszałbyś, jak zza kościoła woła kolejna babcia, z sąsiedniej ulicy krzyczy kolejna matka, a dziadek gwiżdże, wzywając wnuki do powrotu do domu. Wydawało się, jakby cała wioska oddychała jednym tchem. Imiona unosiły się w ciepłym popołudniowym powietrzu, a dzieci pojawiały się z miejsc, o których istnieniu dorośli prawdopodobnie nawet nie mieli pojęcia.

Niektórzy zeszli z drzew.

Niektórzy przybiegli przez pola.

Inni wychodzili z lasu z kieszeniami pełnymi rzeczy, które jeszcze pięć minut wcześniej wydawały się strasznie ważne — żołędzie, pióra, kamienie o dziwnych kształtach, chrząszcz, którego bez wątpienia zamierzali zatrzymać na zawsze, choć biedne stworzenie miało zapewne zupełnie inne plany.

Nikt nie domagał się wyjaśnień.

Nikt nie zapytał, gdzie byliśmy.

Jedyne, co miało znaczenie, to fakt, że zupa naprawdę stawała się zimna.

Obiad nigdy nie trwał zbyt długo, bo na zewnątrz czekały na nas atrakcje, a tam było o niebo ciekawiej niż cokolwiek, co działo się w domu. Nikt nie organizował nam popołudni. Nikt nie planował zajęć edukacyjnych ani nie martwił się, czy rozwijamy wystarczająco kreatywność. Patrząc wstecz, czasami uśmiecham się, gdy widzę reklamy drogich zabawek przedstawianych jako narzędzia rozwijające wyobraźnię. Wydaje mi się, że nigdy nie mieliśmy z tym konkretnym problemem żadnych trudności.

Wystarczyło dać nam patyk, a w ciągu kilku minut zamieniał się on w wędkę, konia, miecz, magiczną różdżkę lub – jeśli wymagało tego popołudnie – we wszystkie cztery rzeczy naraz. Jeśli ktoś znalazł starą oponę, cała okolica świętowała, jakby Boże Narodzenie nadeszło przedwcześnie.

Ludzie często pytają, kiedy dzieci stały się mniej pomysłowe.

Czasami zastanawiam się, czy nie lepiej byłoby zapytać, kiedy dorośli przestali dostrzegać, jak niewiele tak naprawdę potrzeba wyobraźni.

Mogliśmy spędzić godzinę, obserwując, jak pająk cierpliwie odbudowuje swoją sieć po tym, jak poranny deszcz ją zniszczył. Patrząc wstecz, wciąż wydaje mi się to dość zabawne, bo zawsze bałam się pająków. Najwyraźniej wtedy moja ciekawość okazała się silniejsza niż strach. Nie miałam ochoty go dotykać – absolutnie nie – ale z radością mogłam siedzieć w bezpiecznej odległości, całkowicie zafascynowana tym, jak tak maleńkie stworzenie dokładnie wie, co robi, nie uczestnicząc w żadnym warsztacie z odporności psychicznej czy inżynierii. Obserwowaliśmy pszczoły ucztujące na spadłej gruszce, nie zastanawiając się nawet, czy mogłyby nas użądlić, gdybyśmy pochyliły się nieco zbyt blisko. Z jakiegoś powodu obserwowanie życia zawsze wydawało się ciekawsze niż strach przed nim. Leżałyśmy w wysokiej trawie, wpatrując się w chmury, aż jedna z nas stwierdziła, że słoń najwyraźniej zamienił się w smoka, i jakoś wszystkie się z tym zgodziłyśmy. Robiliśmy wianki z kwiatów, zbieraliśmy błyszczące kamyczki, które nie miały absolutnie żadnego innego przeznaczenia niż bycie pięknymi, urządzaliśmy wyścigi liści wzdłuż malutkich strumyków, jakbyśmy oglądali finały olimpijskie, i rysowaliśmy drogi, domy oraz całe wyimaginowane światy na chodniku białymi kamykami, bo nie mieliśmy kredy. Nigdy nie przyszło nam do głowy, że czegoś nam brakuje. Droga stała się naszym szkicownikiem, kamień – naszą kredą, a popołudnie minęło, zanim zdążyliśmy to zauważyć.

Szczerze mówiąc, nie pamiętam, żebym się nudził.

Ani razu.

Co jest niezwykłe, biorąc pod uwagę, że nie mieliśmy prawie nic z tego, bez czego – jak obecnie twierdzą ludzie – dzieci nie mogą się obejść.

Żadnych tabletek.

Żadnych konsol do gier.

Nie ma tu nieograniczonego wyboru.

Tylko nieskończony czas.

Być może właśnie to było największym luksusem ze wszystkich.

Patrząc na to z perspektywy czasu, nie sądzę, żeby nasze dzieciństwo było idealne. Łapaliśmy przeziębienia, kłóciliśmy się z rodzeństwem, wracaliśmy do domu pokryci błotem i od czasu do czasu zdarzało nam się zgubić coś, czego naprawdę nie powinniśmy byli zgubić. Nie byliśmy szczęśliwsi dlatego, że życie było łatwiejsze.

Byliśmy szczęśliwsi, bo dzieciństwo nie stało się jeszcze jakimś projektem.

Dorośli nie starali się wykorzystać każdej minuty.

Byli zajęci własnym życiem.

I niemal przez przypadek ofiarowali nam najwspanialszy prezent, z którego prawdopodobnie nawet nie zdawali sobie sprawy.

Zaufali nam.

Nie we wszystkim.

Ale wystarczy.

Wystarczy, żeby spędzić popołudnie na łąkach.

Wystarczy, żeby wspiąć się na jeszcze jedną gałąź.

Wystarczy, żebyśmy najpierw rozstrzygnęli między sobą spory, zanim pobiegniemy do domu, żeby narzekać.

Wystarczyło to, by stopniowo odkrywać, że świat nie jest czymś, czego należy się bać, lecz czymś, co warto poznać.

W tamtym czasie nikt z nas nie uznał tego za coś niezwykłego.

Nazywaliśmy to po prostu dzieciństwem.

Dopiero po latach zdałem sobie sprawę, że to, co kiedyś wydawało mi się zupełnie zwyczajne, po cichu stało się czymś, co ludzie określają dziś mianem niezwykłego.